Ambrósio

Conheci o João Costa Pereira (Jonas para os mais próximos) tinha eu dez anos. No local onde nos conhecemos, era praticamente obrigatória a existência de uma alcunha, pelo que foi Ambrósio o nome pelo qual passou a responder. Durante os seis anos seguintes convivemos diariamente – nós e mais umas cinco centenas de outros jovens.
A vida adulta separou-nos e, entre outras escolas, empregos e casamentos, passámos uma dúzia de anos sem nos cruzarmos – mas a tal meia dúzia de anos de convívio tinha-nos tornado inseparáveis para a vida.
Descobrimos uma paixão comum pela velocidade, chegou a mostrar-me bandeiras no Autódromo (azuis, seguramente), discutimos várias vezes pontos de travagem, locais de ultrapassagem, pilotos favoritos e máquinas de eleição.
Há uns quatro anos, descobriu uma ruptura muscular, que era, afinal, um tumor maligno. De voz embargada, disse-me o cirurgião (que faz parte dos tais quinhentos) depois da remoção do tumor que “o nosso Ambrósio está lixado, não o vamos ter por mais do que uns seis meses”. Mas o Ambrósio riu-se da doença e dos seis meses que lhe prognosticaram, sobrevivendo a todas os violentos tratamentos a que o sujeitaram, correndo entre Cascais e Pamplona, sem alguma vez desistir de viver, suportando a dor com coragem e demonstrando sempre uma disposição de fazer inveja a qualquer um. “Não tenho medo de morrer", dizia-me sorridente, "mas prefiro que não seja já.”
A vocação dele pelos computadores fez com que o contacto fosse sempre mantido, quase todos os dias havia um e-mail com mais uma anedota, com mais um clip sobre Fórmula 1, com mais uma piada sobre a fraca performance do Barrichelo.

O João morreu ontem. Era meu amigo.